Poesie partecipanti al Certamen 2005, in ordine di presentazione:
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                                                                                                        POESIA N. 1

             UN VOLTO UN SOGNO

       

                                             Spazia la mente

                                             tra mille pensieri,

                                             rispolvera ricordi per scordare gli affanni,

                                             gli affetti più cari rinfrancano l’animo.

       

                                             Chiudo gli occhi, sogno,

                                             sì voglio sognare per evadere,

                                             per spaziare gli orizzonti lontani del pensiero

                                             che soave e leggiadro mi accarezza.

       

                                             Un’ombra in lontananza,

                                             una mano tremante,

                                             un passo incerto,

                                             una voce sommessa mi scuote.

       

                                             Sì lo conosco quel volto,

                                             mi è caro, fa parte di me,

                                             è quello di mia Madre,

                                             voglio accarezzarlo.

       

                                             Il suo dolce sguardo

                                             fissa i miei occhi increduli,

                                             bisbiglio il suo nome, le tendo la mano,

                                             invano però…, tutto è un sogno, un meraviglioso sogno

                                             che svanisce nel mare dei ricordi.

       

                                                                                                        Piera CAMAGLIO


       

                                                                                                        POESIA n. 2

                                 Per i bimbi di BESLAN

       

                                             Quel 3 Settembre 2004

                                             nei vostri vestiti più nuovi

                                             con i mazzi di fiori più belli

                                             accompagnati dai vostri cari

                                             puntuali e vocianti vi siete presentati all’appello

                                             qualcuno volentieri qualcun altro un po’ meno.

       

                                             Lì per lì avete pensato ad una festa

                                             perché no ad uno scherzo anche se un po’ strano

                                             o forse subito avete annusato qualcosa nell’aria

                                             e improvvisamente siete stati coscienti.

       

                                             Povere piccole vittime innocenti

                                             siete stati umiliati, derisi, violati e trucidati

                                             da bestie d’uomini e donne

                                             che quello stesso giorno e nelle stesse ore

                                             forse, anche loro, mandavano i figli a scuola

                                             i loro sono ritornati a casa, e Voi? Voi no!

       

                                             Voi siete rimasti lì e lì giacete

                                             i più sottoterra in una bara

                                             gli altri irriconoscibili, dilaniati, introvabili

                                             e vi stanno sempre cercando

                                             spulciando fra gli elenchi

                                             chiedendo con una foto in mano

                                             illudendosi, sperando!

       

                                             C’è chi tra le macerie trova un quaderno, una scarpa,

                                             un pezzettino di qualcosa, s’illude e spera

                                             spera che il suo bambino scioccato

                                             stia ancora scappando e presto torni.

       

                                             Igor o Ivan o Peter o Irina o altri che son tornati

                                             quali ferite si porteranno per sempre nel cuore e

                                             nell’anima?

       

                                             Ma, per avere un po’ di pace su questa terra

                                             quante candele dovranno ancora essere accese

                                             quanti SMS inviati in nome del solito dio Petrolio

                                             nascosto sotto il nome di terrorismo!

       

                                                                                                         Alda BELLETICH


       

                                                                                                         POESIA n. 3

            ASPETTARE

       

                                             Aspettare

                                             tra pareti scarabocchiate

                                             calligrafie di parole farfugliate.

                                             In un altro tempo

                                             criniere di galoppi,

                                             nel vortice del vento,

                                             arrossavano le guance

                                             nell’euforia di terre senza nome.

                                             Aspettare

                                             le dolci attese assaporate

                                             nell’estasi di giovani pensieri

                                             quando tangibile realtà

                                             era il sogno dell’immaginario.

                                             Aspettare a una finestra

                                             che s’apre sopra i colli

                                             drappeggi di tende

                                             sulle trasparenze della vita.

                                             Quanti giorni di maggio

                                             sospesi ai ciondoli del glicine,

                                             il cesto di mele sulla tavola

                                             nel pulviscolo di luce

                                             di spiritelli senza corpo.

                                             Aspettare, adesso, nella stanza

                                             sulla sedia rovinata

                                             nel tempo di una vita

                                             e… più non aspettare.    

                                   

                                                                                               Cristina MANTISI


       

                                                                                                         POESIA n. 4

                                                                                                                                                      

                                                           NON E’ LA GUERRA

       

                                                         Non è la guerra che temo.

                                                              Guerra è una parola,

                                                                   priva di forza,

                                                               vuota nella spirito.

       

                                                                 Ciò che temo è

                                                               l’odio sprezzante

                                                            le miserie sui deboli,

                                                             la cecità dell’anima.

       

                                                         Temo gli ottusi generali

                                                 sollevar calici di rosso lacrimanti,

                                                               svastiche in cuore

                                                              fiamme negli occhi,

                                               a scavar fosse ad eserciti di disperati.

       

                                                 Temo la sconfitta di ogni speranza,

                                                         i proclami di indifferenza

                                                                l’ideologia di cera.

       

                                                   Temo il disfarsi di ogni certezza,

                                                     l’arrancare dietro il quotidiano,

                                                       quando il privilegio è vivere.

       

                                                    Temo i sogni di giochi infranti,

                                                l’infanzia rubata da mani più grandi,

                                                                   mani sporche

                                                      di infami con demoni in bocca.

       

                                              Temo l’orrore di piccole bare bianche,

                                              allineate sotto le urla di madri morenti,

                                                   ma di più l’uomo che le racconta

                                                          col sorriso sulle labbra.

       

                                  Temo il giorno in cui lampi neri oscureranno la Luce,

                                               fiaccando le forze di questo bambino,

                                                                  fortunato, sì,

                               per non aver avuto il tempo di indossare le vostre divise.

       

                                                            Gioca ancora tesoro,

                                                         va tutto bene, ci sono io…

       

                                                                        Gioca…

                                                                                                
                                                                           
      Massimiliano ZULLI


       

                                                                                               POESIA  n. 5, II PREMIO             

      NOI: FIGLI DELLA GUERRA

       

                                             Calzavamo zoccoli ai piedi.    

                                             una mantella copriva

                                             la nostra fame.

                                             Brache sdrucite di fustagno,

                                             arabescate dai tanti rattoppi,

                                             scoprivano ginocchia

                                             illividite dal freddo.

                                             Dei nostri padri

                                             conoscevamo

                                             solo il nome.

                                             Sul comò

                                             una fotografia sbiadita

                                             ci ricordava

                                             carezze non ricevute.

                                             Piangevano in silenzio

                                             le nostre madri

                                             i mariti dispersi nella steppa

                                             vittime

                                             di una guerra scatenata

                                             dalla follia di uomini

                                             che di umano

                                             possedevano solo il nome.

                                             Il freddo

                                             asciugava lacrime

                                             di fame e solitudine.

                                             Cortine di gelo

                                             alle finestre

                                             nascondevano

                                             la nostra miseria.

                                             Uomini cresciuti in fretta

                                             senza aver vissuto

                                             da bambini.

                                            

                                                                                               Giuseppe PEROSINO


       

                                                                                                         POESIA n. 6

                     FIGLIO


                                             Figlio che nasci

                                             con il destino già deciso,

                                             sceglieranno per te

                                             ad ogni scandire di minuto,

                                             sarai medico, stilista, avvocato,

                                             e mai semplice uomo libero

                                             che non svende la dignità

                                             delle proprie idee.

       

                                             Figlio che cresci

                                             dentro una realtà di plastica

                                             che impedisce ai pensieri di respirare,

                                             figlio d’arcobaleni spezzati

                                             prigioniero d’un tempo

                                             che scivola sulla pelle

                                             come una lama di rasoio.

       

                                             Figlio che vivi

                                             giorni dipinti di sangue,

                                             il tempo è falce dei sogni

                                             ma tu guarda sempre

                                             oltre la siepe dell’indifferenza,

                                             cerca nell’impossibile

                                             un raggio di luce per l’anima.

       

                                             Abbracciami forte figlio

                                             guarda l’immensità delle stelle

                                             e non avere timore,

                                             il giudizio delle persone crudeli

                                             è solo nebbia nel vento.

       

                                             Accarezzami ancora figlio,

                                             perché domani io non ci sarò,

                                             ma tu non avere paura

                                             a mostrare le lacrime,

                                             perché solo chi è forte dentro

                                             non teme un gesto d’amore.      

               

                                                                                                          Claudio BELLINI


       

                                                                                                         POESIA  n. 7

      RITORNO A CAPPELLO

       

                                             Un’eterea nube

                                             oscura momentaneamente il sole.

                                             In sogno,

                                             rivedo

                                             tutte le finestre aperte,

                                             le galline nell’aia dietro casa,

                                             te, sull’uscio, che fili,

                                             mentre attendi il mio ritorno,

                                             riodo

                                             gli schiamazzi dei bambini,

                                             il borbottio spazientito degli anziani,

                                             il ritmico battere del martello di papà,

                                             mentre affila la falce,

                                             percepisco

                                             l’odore del fieno al sole,

                                             il profumo di legno e calce dei muri anneriti,

                                             la fragranza della torta verde nell’antico forno.

                                             Il sole torna a splendere sulla valle.

                                             L’idillio si dissolve,

                                             vedo

                                             usci chiusi,

                                             sento

                                             solo il sibilo del vento,

                                             percepisco

                                             l’essenza dolce dei ricordi.          

                                            

                                                                                                     Barbara RUARO


       

                                                                                                         POESIA  n. 8

       CARE MONTAGNE DEL MIO PIEMONTE

       

                                                 Care montagne, ridenti e verdeggianti

                                                                    mio luogo natìo

                                                             e le serbo nel cuore mio.

       

                                                         Lì son cresciuta, ho trascorso

                                                                  la mia giovinezza

                                                                    tra la mia gente

                                                                      mite e sincera.

       

                                                         Ricordo estesi pascoli in fiore

                                                     le lunghe passeggiate per i boschi

                                                         e lì respiravo a pieni polmoni.

       

                                                   Ricordo il profumo dei fiori alpestri,

                                                                il canto degli usignoli

                                                               il canticchìo delle fonti.

       

                                                     Ricordo azzurri, limpidi laghetti

                                              e torrentelli, ravvivati da trote argentate.

       

                                                               La ricerca dei funghi

                                                          occhieggianti nel fogliame.

                                                           La raccolta delle castagne,

                                                                   le sagre paesane.

       

                                                             Ricordo le risate, i canti

                                                                  e l’eco della valle.

                                                          La gioventù gaia e allegra

                                               che ricordo con nostalgia e tanta dolcezza.

       

                                                                                                    Caterina PRATO


       

                                                                                                         POESIA  n. 9

      METAMORFOSI

       

                                             Ri-approdavi

      - navicella con le ruote la carrozzina –

                                             al bordo del mio letto

                                             dopo salti nel sonno sulla luna.

       

                                             Rompevi – vivace nella metà di un uovo –

                                             con le gambe l’albume del lenzuolo

                                             e – con un colpetto della nuca –

                                             il tuo guscio di lana.

       

                                             Avevo stelle nascoste tra i guanciali.

       

                                             Vai con Le Metamorfosi di Ovidio

                                             in bicicletta verso il liceo.

       

                                             Ora porto ispessiti occhiali:

                                             la mia visione

                                             invoca lenti da vicino da lontano.

       

                                             Rotolano di gomma circolare

                                             consumate le mie suole:

                                             un parabrezza   mi separa

                                             dalla Realtà mutante

                                             che viola incostante

                                             uno specchietto retrovisore laterale.

       

                                             Corro

      - non mi risucchia un orologio contromano –

                                             sull’insistere del martello

                                             sul bronzo secolare di campane.

       

                                             Lama di sole nuova incide il cielo.

       

       

                                             A San Cataldo (Pisa), 14 settembre 2004

       

                                                                                                  Giovanni BOTTARO


       

                                                                                                        POESIA  n. 10

      MAMMA


                                             Ecco, la prima stella luccica

                                             nel cielo blu cobalto.

                                             La luce ambrata, di là dalle colline,

                                             fa presagire un domani sereno.

                                             Un domani grigio senza te …

                                             Quante parole vorrei poterti dire!

                                             Parole inespresse, rimaste in sospeso,

                                             presso quel letto d’ospedale

                                             quando riuscivo a sussurrarti solo:

                                             ti voglio tanto bene!

                                             E volevo chiederti perdono

                                             Per non aver saputo fermare il tempo,

                                             per non aver potuto cambiare il destino,

                                             per non averti saputo dare

                                             tutto ciò che tu, a piene mani

                                             e con tanto amore, hai sempre dato a me!

                                             Tu parevi dormire,

                                             la mano inerte nella mia.

                                             Chissà se mi sentivi?

       

                                             Il cielo, ormai cupo,

                                             pare punteggiato da mille brillanti.

                                             Uno di quei brillanti, certo

                                             sei tu, mamma!

                                             Tu, che da lassù mi guardi

                                             e perdoni i vincoli della mia umanità.

       

                                                                                            Rosanna BALOCCO BASSETTI


       

                                                                                                        POESIA  n. 11

       RITORNO

       

                                             Libero vola…e nel volar per l’aria

                                             spande, là dove passa, la voglia d’infinito…

       

                                             Con l’ali sue spiegate corre ed incontra il sole.

                                             Lo fasciano le nubi, lo bagna il temporale…

       

                                             Nulla lo può fermare.

       

                                             Chiamato dall’istinto sorpasserà le vette,

                                             macinerà le vie: vuol ritrovare il posto

                                             che è lì e lo sta aspettando per approntare un nido

                                             e con la sua compagna continuar la vita.

       

                                                                                         Graziella TAFFURI TINTI


       

                                                                                                        POESIA  n. 12

       

                                                                  SOGNO

       

                                                       Pallido sole ti guarda

                                       facendo capolino dietro un velo di nuvole

                                                  in un livido cielo sofferente.

                                     Mare che sembra un tutt’uno con la spiaggia,

                                                           parla con il vento.

                                                  Raccontando di terre lontane,

                                                            di spazi infiniti,

                                                             uomini audaci

                                                     e avventure fantastiche,

                                             di bellissime donne e grandi amori.

                                                                E tu stai lì,

                                                      con le carezze del vento

                                                    e la ninna nanna del mare

                                          come un bambino cullato dalla mamma.

       

                                                                                                    Patrizio ANSALDI


       

                                                                                                         POESIA  n. 13, I PREMIO

      VERDI SENTIERI

       

                                             E’ nel verde che trovo me stesso,

                                             nel respiro di faggi e castagni,

                                             dove il tempo resiste al progresso,

                                             dove il muschio attutisce gli affanni.

       

                                             Negli ombrosi, scoscesi sentieri

                                             dove il sole diventa broccato

                                             dove aleggiano lievi i pensieri

                                             dove trova ristori il passato.

       

                                             Tra le felci bagnate di brina

                                             dove libero corre il cinghiale

                                             dove senti nell’aria più fina

                                             quel profumo che sa di vitale.

       

                                             Si, la vita la vivo nel verde

                                             tra le foglie baciate dal vento,

                                             nelle nota dell’acqua che scende

                                             col suo vergine manto d’argento.

       

                                             Sotto i passi di foglie ingiallite

                                             nelle strette di rovi intriganti

                                             nelle bionde ginestre fiorite,

                                             tra le fronde che intonano canti.

       

                                             E’ nel verde di libere corse

                                             che ritrovo i valori più veri

                                             di chi, bimbo, dai fiori raccolse

                                             la sostanza dei propri pensieri.

       

                                             Vivo il bosco e mi sento leggero,

                                             come immerso in sogno gitano

                                             quasi fosse quel verde sentiero

                                             chi ti manca e ti tende la mano.       

       

                                                                                                   Massimo GALLI


       

                                                                                                        POESIA  n.  14

      SCOPRIRO’

       

                                 Scoprirò  il significato di quell’ultimo sospiro soffocato,

                                                 quel richiamo atterrito dal distacco,

                           sospeso insicuro verso una luce, obbligato ad un passaggio ignaro,

                                               quell’ultimo saluto dolente al presente,

                                                   quell’ossessione scandita dal fato,

                                             quella volontà rassegnata all’abbandono,

                                                     quello sguardo pieno di irreale,

                              e tante altre combinazioni a mosaico, in cui ho perso i tasselli…

                                                  ma i ricordi son qui, chiusi nel cuore.

                                     Mi chiami …?    Sono qui …!   Ma tu sei già altrove …?

                                     Cosa..  Cosa …! Non capisco …!  Non posso capire …!

                                                    Perché è un ciao e non un addio…?

                      Forse è più di un saluto, un arrivederci…ma con gli occhi del cuore…?

                                                  Il guanciale è ancora troppo umido,

                                         di pianto disperato o di sudore di espiazione…?

                                     E tu stai già perdendo quel tono melodioso di vita…

                                             Ora è già comparsa l’assenza del colore…

                                        Eri una tela variopinta anche se ormai scarna…

                                         Ora, solo un panno troppo candido e disteso…                                                            

       

                                                                       ***

       

                                           Meritiamo questo calvario per ogni anima?     

                                         Siamo degni anche noi di portare una Croce?

                                      E più pesante il fardello e più vorticoso il tragitto,

                                           ci renderanno meritevoli di ogni arrivederci

                                               al cospetto di Chi ora è ancora lontano                                                                 

                                                al nostro umile comprendere umano?

       

                                                                       ***

       

                                          Mi restano soltanto, ora, fra le mani stanche

                              di graffiare il vento malfermo e di stringere memorie lontane,

                           la commozione ed il rimpianto di non riconoscere più quel corpo                                            

                                           e di non essere stata più presente ed utile

                            al tuo sofferto “esistere” di passaggio, su questo terreno incerto.

       

                                                                                                    Simona BELLONE


       

                                                                                                        POESIA  n. 15

      PER  MICHELA

       

                                             Nulla quel giorno presagiva dolore

                                             eppure in un soffio hai perduto la vita,

                                             sei volata via su ali di angeli inquieti

                                             via lontano, oltre le nuvole,

                                             per sempre.

       

                                             Non c’è pace nel cuore di chi ti vide sbocciare

                                             perché il tempo beffardo

                                             non placa il dolore

                                             ma alimenta la pena straziante

                                             per te candido fiore

                                             reciso nel pieno splendore.

       

                                             Solo i sogni ti ridanno la vita

                                             e rendono al mondo i tuoi occhi fanciulli,

                                             così splendi di sole e sorridi di gioia.

       

                                             Ma i sogni svaniscono all’alba

                                             in orizzonti perduti

                                             e si dileguano come castelli di sabbia

                                             inghiottiti dal mare.

       

                                             La realtà crudele

                                             trafuga l’incanto di stringerti ancora,

                                             ridesta i ricordi bagnati di pianto

                                             e avvolge i pensieri in malinconia perenne.

       

                                             Nel dolore senza fine per averti perduta

                                             il sorriso si spegne e anche i fiori più belli

                                             oggi, non profumano più.

                                

                                                                                                    Monica BRESCIANO


       

                                                                                                        POESIA  n. 16

      SELVAGGIO

       

                                             D’improvviso mi voltai e vidi squarciare

                                             l’acqua del fiume da zoccoli di cavalli

                                             e puledri.

                                             Passato il guado e raggiunta l’altra sponda,

                                             lo stallone, irto, agitò le zampe.

                                             Forte il suo nitrito, fiero d’essere lui il capo.

                                             Sembrava salutasse e in quel momento mi piacque

                                             la sensazione che ebbi:

                                             essere tra loro e con loro allontanarmi

                                             al piccolo trotto,

                                             poi galoppare con la criniera al vento;

                                             sentirmi libero nella purezza dell’aria,

                                             attraversare praterie dove la meta non è altro

                                             che la corsa di una breve vita.  

       

                                                                                                      Giuseppe GRIECO


       

                                                                                                        POESIA  n. 17

      GUARDAMI

       

                                             Guardami e resta in silenzio

                                             allo specchio che ritrae il tuo viso.

                                             Guardami: sono l’anima tua che guarda

                                             la vita che macini ogni minuto

                                             tanto in fretta che non sai dove vada.

                                             C’è troppo rumore e tutto scorre

                                             nella strada tracciata da altri.

                                             Ti domandi chi sei, cosa vuoi

                                             oltre un suono molesto che vibra.

                                             Un altro padrone insistente ti chiama

                                             mentre scansi le trappole al buio.

                                             T’inganna l’amore, t’inganna il denaro,

                                             t’inganna la patria e un dio lontano.

                                             Non puoi urlare, non puoi fuggire,

                                             non puoi sognare, non puoi pregare.

       

                                             Non puoi sognare, non puoi pregare,

                                             non puoi urlare, non puoi fuggire.

                                             T’inganna la patria e un dio lontano,

                                             t’inganna l’amore, t’inganna il denaro

                                             mentre scansi le trappole al buio.

                                             Un altro padrone insistente ti chiama

                                             oltre un suono molesto che vibra.

                                             Ti domandi chi sei, cosa vuoi                

                                             nella strada tracciata da altri.

                                             C’è troppo rumore e tutto scorre

                                             tanto in fretta che non sai dove vada

                                             la vita che macini ogni minuto.

                                             Guardami: sono l’anima tua che guarda

                                             allo specchio che ritrae il tuo viso.

                                             Guardami e resta in silenzio.

       

                                                                                                         Emilio CARTASEGNA


       

                                                                                                     POESIA  n. 18, III PREMIO

       SEMPLICEMENTE

       

                                             Semplicemente,

                                             un fruscio di vento

                                             si insinua,

                                             deciso,

                                             fra i rami protesi

                                             del bosco.

       

                                             Semplicemente;

                                             come il soffio

                                             di una vita

                                             s’insinua, furtivo,

                                             nell’attesa

                                             di una madre.

       

                                                                                                      Paolo ODASSO

       

       


       

       

                                                                                                   

       

       

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